martes, 30 de marzo de 2010

TEMPUS FUGIT PER TELEFOMUM


En una cafetería muy conocida de la Plaza de la Catedral de Oviedo. Tras un rato largo la camarera por fin se decide a atenderme. Le pido junto a la barra un café con leche. Asisto estupefacto al lento proceso de elaboración por la interfecta de un combinado para el que poco más hay que sacarse una ingenería o por el estilo. Está claro que la chica tiene para rato. La compañera que ya cuando entré estaba al teléfono, una chica muy guapa y simpática que ya me ha atendido otras veces, me indica con un gesto de la mano que tranquilo, que ya se encarga ella de lo mío cuando cuelgue porque la pava a la que se lo he pedido es más que posible que se pase toda la tarde triturando hielo y batiendo el coctel de marras. Pues en eso estoy, que parece que hace raro ya que la camarera al teléfono ha acabado con el asunto que la ocupaba a ella y a su interlocutor. Es el momento de las despedidas, y en eso estamos un largo rato, qué largo, eterno, que si a ver qué tal la familia, la enfermedad de este o tal pariente, la cosa sentimental, la propia y la Perico de los Palotes, y vuelta a empezar, cualquier cosa antes de ser el primero en colgar el teléfono. Será que la persona al otro lado del hilo telefónico no tiene otra cosa qué hacer, o acaso que no sabe cómo decirle a la chavala que está loquito por sus huesos y de ahí que espere que ella acabe confensándole también su amor poco más que por agotamiento. Y yo entretanto hago memoria de las veces que me he visto en una situación semejante, sobre todo cuando estaba en lo de las camisetas y tenía que hablar con gente de todos los puntos de España prácticamente a diario. Recordando lo sumamente irritante que se me hacían ciertas llamadas con gente a la que parecía ocurrirle lo mismo, que no tenía otra cosa qué hacer en ese momento o que estaba loquita por mis huesos.

martes, 23 de marzo de 2010

http://www.youtube.com/watch?v=MsWVvQHAzSU


Tenía pensada una crítica literaria para hoy, pero no hay ganas. Eso sí, será por la edad o porque la distancia le hace a uno fijarse en cosas que estando en casa no se fijaría,el caso es que ayer estaba viendo uno de mis canales temáticos favoritos, VIAJAR, ya desde que tenía el canal satélite ese en Berros (por cierto, alí sigue la antena que me reclamaban los de la compañía tras intentar darme de baja, no hacerme ni puto caso y dejar de pagar la cuota por las bravas, creo que en un rincón del jardín de la casa de mis viejos, bajo una capa de herrumbre y algo de musgo, que para venir a ponerla bien que se dieron prisa, pero para llevársela...decían que lo hiciera yo, que sigan esperando...) Pues resulta que en uno de esos zapping a lo loco me encuentro con un reportaje sobre Vitoria y sus cosicas, el cual echaron previamente en la serie de la 2 sobre ciudades españolas. Una pocholada, sobre todo en cuanto al enfoque desde el aire y la fotografía tan a la última. Otra cosa es el regusto que deja un reportaje sobre el terruño una vez comparado con otros que echan en el mismo canal y que, según me decía mi viejo con su agrosarcasmo habitual, están muy bien porque te hacen viajar sin moverte del sofá y sobre todo sin gastar un duro, faltaría más. Que resulta que una vez reportadas las excelencias de la capital alavesa con la Catedral de Santa María, el casco viejo y el Festival de Jazz a la cabeza, se va de visita a la Rioja Alavesa, Salinas, los pantanos y para de contar, de comentar.

Nada que objetar a la RIoja Alavesa como el destino lógico para el turista después de Vitoria. Laguardia es sin lugar a dudas por historia, cultura y puro atractivo la segunda ciudad de la provincia, al menos en cuanto al turisteo (no vas a mandar a alguien a Llodio de excursión, que te pone una denuncia que te deja sin oficina de turismo para los restos...), qué decir del paisaje, el arte y más en concreto eso que llaman el boom arquitectónico de las bodegas de autor, Gerhy, Calatrava, Azpiazu y compañía. Tampoco de la visita a Salinas aunque luego vayas allí y te encuentres que el museo de turno con su visita tiene un horario más que ajustado, no vaya a venir más gente de la que estamos dipuestos a atender, cagonlahostia. Lo de los pantanos ya es otra cosa, que sí, un lujazo a menos de veinte kilómetros de la ciudad, pero con todo de uso casi exclusivo de los nativos, poco más. Lo digo porque cuando veo en el mismo canal reportajes sobre otros destinos se percibe a las claras que el objetivo final es animar al personal a que se ponga al volante, compre un bono de autobus o de lo que sea, y haga una escapada hasta allí. En este caso, no lo tengo tan claro, será que de atractivos turísticos en comparación con otras lares andamos bastante justicos, que tampoco merece mucho la pena vender tanto atractivo turístico para que luego al desembarcar en V-G den de lleno con la simpatía vitoriana, quiero decir, con ese carácter que Unamuno definió como el resultado del cruce de los vientos de la meseta y los del Cantábrico, lo que en román paladín viene a ser una mezcla entre la sequedad castellana y la soberbia vasca al por mayor. Con semejantes ingredientes luego que no se extrañe nadie de que lo mejor que pueda pasarle al forastero en un establecimiento hostelero de V-G es que no le tiren el café hirviendo a la cara... No obstante, de hacer caso al reportaje la escapada merece la pena por lo viejo de V-G con algún que otro pintxo de paseo por el mismo o el ensanche decimonónico, la visita etílica a la Rioja Alavesa, y... poco más. Supongo que el formato del reportaje no da para recrearse en el parque de Izki, Gorbea, Quejana, los dólmenes y el románico de la Llanada, el valle de Aramaio, Ayala, Valderejo y alrededores, ni siquiera en garbeos por las villas más monumentales de la provincia como Antoñana, Arceniega, Bernedo, Contrasta, Elvillar, Labastida, Lagran, Labraza, Peñacerrada o Salinillas de Buradón y un largo etc de murallas y casas de sillería, gótico y campanarios. El caso es que el reportaje se explaye como pocas veces en la calidad de vida, el anillo verde, la obsesión por el deporte y otras mandangas de interés casi exclusivo para los naturales, pero que de por sí dudo mucho que incentiben más turismo que el exclusivo de paso. Todo parece más un video de promoción de las autoridades a mayor gloria del ombliguismo local que otra cosa. Una pena, hay mucho que mostrar, si se quiere, si de verdad interesa, y por si fuera pocos, ejemplos a tutiplén de cómo hay que hacerlo sin ir lejón de las provincias hermanas o simplemente vecinas, a destacar Navarra y Rioja, que cada una por su cuenta se han convertido en reconocidos destinos turísticos a base de publicidad y medios. Sin embargo, por lo que respecta a Álava, y mientras la política turística este en manos del Gobierno Vasco casi en exclusiva, mejor olvidarse de promomer nada ya que cualquier promoción de lo que no sea lo ya citado, la Catedral de Santa María y la Rioja Alavesa, parece supeditada ya de salida a la del ese museo impronunciable de la villa vecina, las playa de la Concha y, si me apuran, el Txillida-Leku. Es lo que tiene vivir a la sombra del vecino, formar parte de una organización territorial que es poco más que Vizcaya y sus alrededores; o estamos todos juntos pero no revueltos, con la capital o lo que sea donde ya la puso Iñigo Arista en su tiempo, o de lo contrario a resignarse a ser mirados por encima del hombro, ciudadanos de segunda, cuando no hasta con cierta condescendencia por ho haber sacado nota en la asignatura de aranismo para infectados por el síndrome del batzoki.

jueves, 18 de marzo de 2010

LA OVEJA NEGRA DEL REBAÑO DE LOBOS




Como miembro no destacado de la inexistente asociacion de alumnos rebotados y resentidos del Colegio San Viator, y dada la mala persona que hay en mi y a la que tanto contribuyo el referido, no puedo dejar pasar la ocasion de hacer leña del arbol caido a cuenta de la noticia de la detencion del ya no tan presunto Jose Angel Arregi, profesor del citado colegio, por delito de clerecia, digo, de pederastia... Y es que, llamenme listillo al cuadrado si se quiere, ya me imaginaba yo que tarde o temprano tendria que saltar algo asi en mi nada querido antiguo colegio. Claro que dado como estan las cosas en lo tocante a la Iglesia y sus miembros, y aqui en el mas amplio sentido del termino, a casi nadie parece llamarle ya la atencion que hayan detenido a un religioso por abusar de menores, traficar con imagenes sexuales obtenidas de estos y, en general, todo lo habitual en este tipo de enfermos mentales, enfermos a fuerza de autocastrarse, ya no tanto en lo fisico (a ver para cuando ese homenaje del sector de la prostitucion al gremio religioso...) como en lo mental. En fin, ni es el primero ni sera el ultimo mientras los miembros del clero mantengan algo tan antinatural, inhumano y absurdo como el celibato, pues siendo como es la sexualidad una parte tan importante del ser humano, o se es un verdadero iluminado que asume con todas la de la ley, canonica en este caso, el no mantener contacto carna o se pasa toda la vida intentanto reprimir en balde sus mas bajos instintos, en balde porque por algun lado tiene que explotar. El problema es que algunos, mas bien muchos por lo que se ve u oye, explotan sobre el mas debil, por lo general el infante influenciable o simplemente a merced de una institucion que, como todas aquellas jerarquizadas y con voluntad de liderazgo sobre el resto de la sociedad -ejercito, judicatura, liga de futbol profesional...- tienden siempre por inercia, cobardia o mero instinto de supervivencia, a echar tierra sobre los problemas que les afectan, no vaya a ser que por culpa de uno de sus miembros se vean mancilladas de alguna u otra forma el buen nombre del que tanto presumen y en el que tambien reside en parte la razon de su exito.

Y como muestra el caso del señor Arregui, que lo detienen en Chile con las manos en la masa y de repente sus superiores se echan las manos a la cabeza, "no sabiamos nada, nos pilla de sorpresa, depuraremos todas las responsabilidades, ya se las vera con nosotros, a la puta calle..." Hipocritas hijos de puta, ¿que coño hacia en Chile, pues? No, es que se doctoro y lo mandamos p´alla a que diera clases en una universidad... Casualidad que el señor fuera rotando de colegio en colegio, Vitoria, Basauri,Valladolid, Madrid... hasta acabar en Chile, cuanto mas a tomar por culo mucho mejor. Pues, mira por donde, resulta que la policia chilena piensa todo lo contrario -y estos no han ido a Sanvi para estar resentidos o por el estilo-, al menos la prensa lo cuenta tal que asi:

Las autoridades policiales y judiciales chilenas se presentan ante la opinión pública vasca como piezas esenciales en la resolución o esclarecimiento del caso que mantiene en prisión desde agosto del año pasado al religioso gasteiztarra José Ángel Arregui, acusado de un delito del almacenamiento de material de pornografía infantil. Ellos y la propia Congregación Clerical San Viator, que ayer volvió a confirmar su intención de colaborar en las investigaciones sobre los posibles abusos sexuales practicados por este docente en los colegios de Basauri, Gasteiz y Madrid.

Así, mientras estos últimos aceleraban los trámites para abrir un expediente sancionador a Arregui para expulsarlo de la Comunidad en cuanto se dicte la sentencia, los primeros dejaban caer la posibilidad de que la Dirección de San Viator tuviera conocimiento previo de los tratos vejatorios supuestamente practicados por el religioso. Ésa es, al menos, la idea que se vislumbra de las palabras del subcomisario chileno de la Agrupación de Pornografía Infantil de la Brigada del Cibercrimen, Cristian González. "Cuando le apresamos, nos llamó la atención que no se sorprendiesen de lo que encontramos. Le dieron todo su apoyo en el momento. Incluso alguien de la Comunidad nos llegó a comentar que el religioso estaba en tratamiento por este problema. Sospechamos que vinieron a esconderlo a Chile" afirmó en declaraciones al diario El País.


Pero claro, esto es la malidicencia innata de la policia chilena que ya se sabe que se la tiene jurada la Congregacion de Clerigos de San Viator. La realidad es muy distinta, como todo buen alumno y ex sabe. La realidad es que en San Viator nunca se disculpan u ocultan conductas como la de Arregi a lo que solo estoy que me grabo unos videos guarros con los alumnos para verlos luego en casa,o a lo que bueno esta impunidad que me permite dar rienda suelta a mi sadismo de enano acomplejado en todo con los mas tontos y desprotegidos de mis alumnos, que puedes denunciar tranquilamente a un profesor por eso o por otras menudencias como malos tratos reiterados, consentidos y sobre todo jaleados por los mas tontos e hijos de puta del lugar, de cada clase, y lo puedes hacer con la seguridad de que no solo te escucharan sin hacerte sentir a ti culpable, por "problematico", sospechoso de ahi en adelante de tocar los cojones y crear mal rollo innecesario por un ven aqui que te suelto un par de hostias o te meneo un rato la chorra, sino que ademas tampoco tomaran represalias. Estaria bueno una actitud asi en un colegio tan moderno, tan abierto, tan tolerante, tan poco campo de concentracion o cementerio de espiritus con alguna inquietud por modesta que fuera, alli donde toda opinion contraria al ideario carca, elitista y clasista hasta la nausea del colegio era respetada, cualquiera podia tener la seguridad de que no le llamarian la atencion, o seria ya directamente sancionado, por opinar o contradecir las tolerantes y enjundiosas peroratas de sus piadosos y sumamente ilustrados (mira tu el tal Arregui, que no habia conseguido acabar filologia vasca ni historia, que al final se habia licenciado en ciencias del deporte, y el tio dando clases de lengua, religion, historia y toda la hostia, a ver quien se acuerda de otros por estilo, enseñanza de calidad ande las hayga, la que deriva de la pasta acumulada para comprar mucha tonteria, el ultimo modelo de tal y cual, el laboratorio mas molon y el fronton ya te digo, eso y para de contar...)docentes (todavia me acuerdo de la actuacion anual del que fue jefe de estudios durante decadas en mis tiempos a cuenta del aborto, con que efectismo melodramatico nos hablaba del pobre feto recogido entre los cubos de basura porque una madre desnaturalizada..., que tipo, tan buen actor como profesor, puto nacional-meapilas, como lo voy a olvidar si fue el que le dijo a la madre de uno de mis compañeros que yo, que debia tener doce o trece años por aquel entonces, todo un peligro social, era una mala persona, ahi es nada, y claro, la madre del compañero, catequista nata y tan hija de puta como todas las de su especie, te alabamos Señor, no perdio el tiempo en ir a contarselo a la mia...).

Que luego algun antiguo alumno resentido y mala persona de necesidad, sin ir mas lejos como el que escribe eso, no tenga tan buen recuerdo del colegio en cuestion, ni de su gente y mucho menos de su enseñanza por muchas condecoraciones internacionales y lo que sea que se compren los directivos del mismo en el mercado de las vanidades publicitarias, solo se puede deber a que uno se ha convertido precisamente en todo aquello con lo que nuestros amados profesores nos amenazaban que acabariamos convirtiendonos si no seguiamos sus sabios consejos, esto es, en descreidos, golfos, vagos, parasitos sociales, marginados y si te descuidabas hasta en maricones por falta de fe, formalidad o lo que fuera, ¿o era librepensadores? No se, ni me importa, como uno ha dado en todo eso o casi por mala persona al cuadrado, pues lo unico que recuerda es el asfixiante ambiente de represion a toda costa que habia en el susodicho colegio en cuanto alguien se salia del tiesto, ni siquiera eso, con asomarse ya era suficiente para soportar el muy particular metodo pedagogico de los Clerigos de San Viator y sus esbirros laicos. Claro que la mayoria de las veces tampoco hacia falta salirse demasiado del tiesto, bastaba con sacar malas notas, dar el cante por lo que fuera, vulgo, ser diferente, opinar a contracorriente, poner pegas a todo, y sobre todo con no tener unos padres del cogollito vitoriano de toda la vida, a decir verdad conque estos no estuvieran lo suficientemente forrados para que a los putos curas se les cayera la baba como cada vez que se dirigian a un afortunado de los que si lo estaban, money, money, money...

De ese modo podria empezar a contar y no parar anecdotas de profes ensañandose con especial sadismo, y tambien con sangre de por medio, con un alumno delante de clase, a hostiazo limpio, de la saña demencial de algun profe -de esos que años mas tarde recibian una somanta de hostias cuando se encontraban por la calle con un antiguo alumno que por lo que fuera no le debia tener mucho aprecio...- a la hora de burlarse y tomar el pelo a determinados alumnos (quien iba a decir que luego uno de ellos llegaria incluso a diputado foral de agricultura...), los comentarios del tipo "por que nos haces perder el tiempo contigo si trabajando tus padres en la Michelin no pueden permitirse mandarte a este colegio..., pero que txusma, señor, que txusma, las humillaciones gratuitas de cierto profesor de gimnasia tan baskonista, los comentarios despectivos de tantos y tantos a cuenta de una fe mas que en derribo y la permanente y cobarde indiferencia, cuando no complicidad, de la mayoria de los profes, que algunos hasta tachaban como "los buenos", siquiera solo no tan hijos de puta como algunos otros, con las tropelias de sus compañeros, ¡viva el corporativismo a cuenta de la dignidad humana, siquiera no mas de la integridad fisica de los chavales! Y no podia faltar, claro que no, la Institucion los produce en serie, los curas sobones de los bancos de la iglesia durante la confesion, menos mal que servidor siempre utilizo el confesionario para lo de saltarse la clase de la hora siguiente, que siempre me dio repelus que un viejales me pasara la mano por el cogote y no digo ya por que otras partes todavia mas. En cambio, otros no parecian tenerlo tan claro, que o les iba la marcha o no se enteraban muy bien de que iba aquello, inocentes...

Pero bueno, como todo buen ex-alumno de Sanvi sabe, de los buenos de verdad, digo, aquellos que nunca cuestionaron el sistema de zanjar las diferencias pedagogicas a hostia limpia, que jamas frucieron el ceño ante el acoso a un compañero por parte de otros alumnos o de los profesores, mas bien lo jalearon, de hecho se partian el culo y luego a echar unos balones, sanotes que somos, cagondios, ¡viva el deporte a todas horas en este colegio, heil!, no les vaya a dar por pensar a los crios y luego la tenemos. Los mismos que nunca levantaron la mano para protestar por nada, los que años mas tarde mandarian a sus retoños al mismo colegio sin dudarlo porque para algo acreditan una enseñanza excelente y ademas inculcan valores eternos, inmutables como la bonita costumbre de rezar al ir a la cama o comulgar con el chantaje permanente de la Conferencia Episcopal al resto de los españoles, gente de orden y con los dos dedos de frente famosos donde los "hayga", el prototipo del alumno modelo salido del Colegio San Viator en esa cosa de producir vitorianicos cortados todos por el mismo patron, a pensar lo justo y siempre tirando a la diestra, las criticas al cole de sus amores solo es producto de soplagaitas resentidos como un servidor, gente inadaptada, culos de mal asiento, niñatos revirados por principio y todo en ese plan tan al estilo de la casa. Nada que ver conque años mas tarde, ya de adulto y con mucha distancia por delante, uno se ponga a reflexionar y llegue a la conclusion de que muchas de las cosas que ocurrian en su cole, eso a lo que todo buen ex-alumno no daba importancia porque poco mas que formaba parte del ambiente, de toda la vida, tonterias de crios y sus verdugos, si es que la juventud ahora anda muy suelta, no como cuando..., coincidian de pe a pa con un monton de delitos que hoy en dia estan tipificados en el codigo penal.

Pejigueras de uno, que ya se sabe que una manzana podrida no tiene porque podrir al resto del cesto, bonita coartada tan del gusto de los de San Viator y sus jefes supremos, asi como de los seguidores de su amada y santa madre iglesia, siempre tan prontos a justificar todo tipo de desmanes de esta o de sus miembros con la excusa de que no se puede hacer categoria de la anecdota, aunque luego la anecdota sea tan frecuente que algo digo yo que tendran que ver las respectivas autoridades cuando se entregan con tanta resolucion a condenar los pecados del projimo y luego lo hacen con tanta tibieza cuando se trata de los de los suyos. Pero tranquilos, que de esa inercia de la costumbre de justificar lo injustificable y de hacer oidos sordos a las acusaciones solo porque vienen en boca de "otros", ya se sabe, siempre gentuza por principio, es de lo que se mantienen este tipo de instituciones con todos sus demonios dentro, quiero decir, sus sadicos y sus pederastas. Asimismo, una de las pocas satisfaciones que puedo tener en esta vida es encontrarme un dia con cierto profe de Sanvi, tan musical y batasuno el, de esos que mientras en su tiempo libre daban el cante en los juzgados por liberar Euskadi, luego, en cambio, colaboraban con los mandamases de su colegio en meternos a los demas en el redil de la boberia mental tan del gusto de nuestra pequeña y nunca lo suficientemente postlevitica ciudad..., que cada vez que habia una movida nos auguraba a los mas protestones, inadaptados, ovejas negras, manzanas podridas, soplagaitas del tres al cuarto o simples maricones, que mucho quejarnos del cole y de su gente, pero que ya veria el dentro de unos años como acababamos mandando tambien a nuestros hijos al colegio; anda y que te jodan a ti y a toda tu pandilla de babosos, tarados y castrados, do-re-mi-fa-so-la.


*sigo sin acentos, no es que en San Viator no me enseñaran a ponerlos...

lunes, 15 de marzo de 2010

JENERO AHAZTU EDO MESPREZATUEN MENDEKUAREN ZAIN


Niri ikaragarri gustatu zait jenero beltzeko nobela hau, jeneroak berak eskeintzen duen ia guzti-guztia dakar-eta. Eta bada, bai, garaia, aukera, noizean behin azalez behintzat eta bakarrik arina ematen duen nobela bat euskeraz goxo-goxo irakurtzea, hau da, euskal literaturaren ohiko handinahikeria barik, non idazle orok zer-nolako hizkuntzalari edota hitzaren urregina den erakutsi bide duen. Nobebak badu trama eragiten duen gertakari bat, honen inguruan apur-apurka harikaltzen dena, honen barruan murgilfurik dauden bizpahiru pertsonai, agian oso sakon ez jorratuak edo gainetik bakarrik zertzelada arin batzuez soil-soilik, baina, eta ezta izango, ez, azken azpimarratu beharra, tramak ez du eskatzen, ezta beharrezkoa, autoreak garatu behar duen istorioari eustearren, jarraitzearren. Zertzeladak omen dira, bestalde, nobela beltz on bat taxutzen duten ezaugarriak, agian adierazi nahi bainoago airean geratzen dena, zenbat eta arinagoak edo adierazgarriagoak gero eta hobeto. Tramak etengabe aurrera joan behar baitu, ezin da galdu inguru-minguruetan, beharrezkoak ez diren deskripzioetan edota xehetasunetan. Baliteke trama noizbait kili-kolo ibiltzea, ez aurrera, ez atzera; nik uste ezetz honetan, baina, auskalo, idazle bakoitzak gauza ezberdinak eska diezazkioke liburu bati. Ni oso ase geratu naiz irakurritakoarekin, ez nuen apartekorik espero euskaraz leitzen goxatu baino, beharbada, eta beltzaz ari garenez, baita tramak limurtuta izatea ere. Eta hala eta guztiz ere nobelak badu ere bere mamia, krimen arrun batetik tiraka Nafarroan guda zibilean gertatutako hainbat eta hainbat hilketarekin elkarlotuta dagoen amaiera batera garamatzana, orduko garai benetan beltz, ilun, gordinetara itzultzen gaituena, gaur egungo gizarteak ezkutatu ez ezik, koska ahala kosta ahazten saiatu edo saiatzen dena; eta areago Nafarroan, bertan gertatutakoa ikaragarri gogorra izan baitzen inon gutxitan bezala, bertan egon ez baitzen inolako guda frenterik edo batailarik eta bai, ordea, milaka hildako, ia denak alde batekoen eskuetan soil-soilik, ez baitugu ahaztu Nafarroan ejerxito bat zegoenik erdi-ezkutaturik, itzalean, etengabe prestatzen etorriko zen sarraskirako: erreketeena.

Nobela betz batean ezta historia kontatzen, berezko istorioa baino, horregatik irakurritako kritiken artean Felipe Juaristirena oso gogorra edo, nolabait esatearren, liburuz kanpokoa begitandu zait idatzi duenean: Esango nuke polizia-eleberria idaztearen aitzakian gerra zibilean gertatutako pasadizo ilun eta odoltsu bat aireratu nahi duela, hark hartzen baitu nagusigoa testuan eta irakurlearen arreta bereganatzen. Baina hori izanik helburua, edo izan daitekeelarik, hobe zukeen, emaitzei begira, gaia zuzenean eta hortzekin bada ere hartu eta desbideratzeke kontatu.. Esan bezala, horretarako badaude beste disziplina joriago batzuk, besteak beste historiagintza, lekukoen oroimena edota nobela arrunta bera. Nobela beltzak, aldiz, historia iturri hutsa eta agian estakuru ezin hobea ere euki dezake, inoiz ez helburu, istorio baten hamaika ikuspuntu edo agertzeko asmoz, helburua betiere hiltzailea harrapatzea. Ez zaio gustatzen, edo behintzat ez deritzot guztiz duina Jabier Rojo jaunak. Azken honek edozein euskarazko liburutan Joyce bat topatu nahi duela dirudi, eta ez baldin bada horrela akabo, ez du idazlana aintzakotzat hartzen, ez du zeharo gaitzesten baina nabari zaio, oso, nola edo hala muzin egiten diola. Beste kritikalari bat, Saioa Ruiz iruinalabak gustuko izan duela aitortzen digu, baina esan ere esaten digu tramaren ingurumena hain gertukoa izanda, puskat bitxia, arraroa, egin zitzaiola bere egunerotasuneko hainbat eta hainbat leku nobelan isladatuta irakurtzea; nire ustez, berriz, liburuaren beste erakargarrietariko bat dela deritzot, gure inguru ezagun batean kokatu izanak ez baitio nolabaiteko egiantzekotasun hurbila eta oso gordina ere bai, inoiz ezer apartekorik, hots, ohituta gauden bidegabekerietaz gain, gertatzen edo gerta daitekeen gizarte batean bizi garelakoan gaude-eta.

Dena dela, eta behingoz bukatzeko edo, ondo baino hobeto dakidana ikaragarri goxatu dudala AHAZTUEN MENDEKUA irakurtzen, egileak oso ondo harilkaldu duela trama, eta denborapasa eztia, goxagarria, izateaz gain azpian edo barruan zegoen istorioak pintin bat ere hunkitu egin nauela bere alde arinak edo traketsak alde batera lagata, baina ez asko. Hori dela eta, datorren asteburuan Gasteiza jatsi orduko bere aurreneko libururen baten bila joango naiz aurki.

PUXA SPORTING, AURRERA ALAVES, GORA OSASUNA, VIVA FERNANDIN!!!


Solo vi los resumenes y en todos comentaban que aunque no fue el mejor equipo y teniendo en cuenta lo humilde de su conjunto y presupuesto, el empate contra el ese equipillo de la capital de hecho y derecho del mundo mundial y parte de Ganimedes fue memorable. Fijate como son de majos los del sporting, y por extension los de Gijon, que al final del partido el entrenador Preciado se entretuvo elogiando al equipillo ese de chuloputas egobocheros meapadentros; a ver cuando ha oido alguien a uno del equipillo ese hacer lo mismo con el contrario en lugar de despreciarlo, robarle los jugadores mediante triquiñuelas via chequera desorbitada o desear su descenso porque asi se queda con ellos a precio de saldo... Pero bueno, con un poco de suerte puede que un dia haya justicia divina o por el estilo, pues he leido una entrevista al preterito Julen Guerrero en el que este lumbreras declara que se esta pensando presentar a presidente del Athletic porque asi se lo pide mucha gente, no caera esa breva...

Por lo demas, dejando a un lado la satisfacion de ver como los xixun les joden el acceso a Europa a los soplapollas de la villa esa a los margenes del Nervion, celebrar que gano, increible pero cierto, el equipo local, q ya lee uno la prensa y los comentarios y parece que el año que viene el Alaves jurara la Champions, y que si hay suerte, a ver si lo puedo ver, puede que hasta el Osasuna nos de una alegria.

Y tambien Alonso volvio a ganar, de lo que me alegro mucho porque me cae muy bien el cabezon. Otra cosa es que despues de casi dos años volvieron a Oviedo hasta muy entrada la noche los pitidos y gritos por toda la ciudad a lo Alonso ha ganado mi vida ya no es tan asquerosa y la crisis me la suda.

*esta entrada la hago sin acentos porque por una extrañ´´isima raz´´´´on no puedo ponerlos, que le doy a la tecla y se me doblan y adem´´as no se superponen a las letras. Misterios de la cosa esta del ordenata, qu´´e casuañidad que s´´ollo fallen los acentos de todo el teclado...

jueves, 11 de marzo de 2010

¿SERÁ QUE FABILA, RAMIRO Y COMPAÑÍA ENTENDÍAN MÁS DE LO QUE CREEN LOS HISTORIADORES...?



De garbeo ayer por la tarde en la Plaza de la Catedral, y a pesar del frío, o precisamente porque éste no lo es tanto en comparación con otros sitios, me encuentro con los primeros turistas del año o así. En concreto admirando embobados las estatuas de los reyes asturianos que hay en un lateral de la catedral, que ya son ganas de perder el tiempo en mamarrachadas. Aunque, bien pensado, no estoy siendo del todo justo, porque si te pones hasta les puedes encontrar su punto a esa especie de maniquies de piedra que pusieron en supuesto homenaje a la monarquía asturiana, esa que hasta hacerse leonesa poco más que se dedicaba a celebrar espichas de tintorro de mencia (para hacerlas de sidra habrían tenido que esperar al descubrimiento de América) y perseguir a los osos por el monte. Y es que los monigotes en cuestión tienen su miga, pues si te pones a pensar en el efecto que debió causar durante su inauguración entre la muy distinguida, pacata y viril casta de mandamases de la época la visión de unas figuras tan... ¿estilizadas?,¿idealizadas?, ¿amaneradas?, ¿reinonas?,, en lugar del prototipo marcial y testosterónico a tope que se podía esperar de unos reyes del Medioevo más alto y bruto, de cuando el abuelo Pelayo echó a los moros de Asturias a castañazos y así, y es que aquellos monarcas asturianos, de un reino tan pequeño, inaccesible y agrario, no debieron ser precisamente príncipes del Renacimiento o por el estilo.

Ni sé quién fue el escultor, ni tengo ganas de averiguarlo perdiendo el tiempo en la red. Puede que que estuviera de moda ese tipo de manierismo, que la idea de la monarquía en sí no le fuera del todo grata al escultor o todo lo contrario, que la tuviera idealizada hasta ese extremo. Claro que a mí, puestos a hacer cábalas, la que más me gusta sería la del escultor de la acera de enfrente al que le hacen un encargo tan emblemático para la ciudad en la que vive y que va y se toma la revancha tras años de aguantar estoícamente todo tipo de burlas a cuenta de su sexualidad no canónica, porque esa era una época en la que o tragaban, agachaban la cabeza y hasta agradecian la deferencia con una sonrisa, o ya directamente les molían a palos por maricones y encima contestatarios.

COMO PEDRO POR SU CASA


Tengo para mí que la intimidad de las personas se asemeja a las casas. Mantenemos cerradas la puerta que da a la calle para evitar a los extraños, para protegernos de todo lo malo de fuera o por simple desinterés o reserva. De manera que, si no es para recibir con los brazos abiertos a nuestros seres queridos, sólo la abrimos, nos abrimos, con una sonrisa por obligación o curiosidad, esto es, al cartero con el certificado en mano o el vendedor de enciclopedias en cirílico. Otra cosa es que también a veces recibamos visitas no deseadas o de compromiso. Entonces la educación obliga a hacer pasar a esas personas al salón, sacarles algo de picoteo, darles el palique que sea necesario. Pero claro, cuando son visitas de cortesía damos por hecho que no pasarán del salon, que no se les ha perdido nada en otra parte de la casa, no tendrán tan poca vergüenza. A la familia y a los amigos no esperamos retenerlos en salón, puede que no quieran moverse de allí, los hay, entre los que me incluyo, que no sienten más curiosidad por la intimidad de sus seres queridos que aquella que ellos mismos quieren mostrar. Otros, en cambio, no dudan en pasar hasta la cocina, incluso en merodear por las habitaciones, les encanta estar al tanto de todo lo que atañe a las personas que componen su círculo familiar o de amistades. Nada que objetar, el apego consaguíneo o el afecto recíproco a las personas con las que hemos elegido voluntariamente compartir nuestra existencia no sólo nos obliga a esas momentáneas e inocuas profanaciones de la intimidad, sino que en ocasiones hasta las deseamos, es nuestra manera de demostrar hasta qué punto estamos comprometidos con ellos. No obstante, otra cosa muy distinta es la insistencia profanadora, indiscreta, metomentodo, de terceros con los que uno no ha eligido voluntariamente compartir la vida y a cuya compañía, aún así y por la razón que sea, estamos obligados, llamálos compañeros del trabajo, parientes lejanos o políticos, progenitores de los amigos de tus hijos o el vecino de enfrente. A ellos les abro la puerta de la calle, a algunos puede que hasta los invite a pasar hasta el salón para tomar una copa, pero no espero que se me metan en la cocina o en mi dormitorio, menos aún que me ordenen el mismo sin que se lo pida, se me pongan a fregar los platos, opinen de la decoración o de la calidad de mis muebles, o fisgoneen entre mi ropa sucia.

Supongo y mantengo que en eso consiste precisamente la educación, en saber qué parte de la casa ajena te está reservada y cuáles te están vedadas, en no abrir más puertas que aquellas a las que has sido invitado, en no dar por hecho que quien te invita a una copa en su salón también lo hace para llevarte luego a su alcoba, en no ir por la vida con la divisa "como Pedro por su casa". En fin, mantener las distancias, saber cuál es tu sitio en cada momento, aguantarse las ganas de llamar soplapollas al de turno, reservarse una pulla o un improperio para otra ocasión, no romper más vasos de los de rigor, cagarse en Dios para tus adentros.

martes, 9 de marzo de 2010

UNA VEZ MÁS A VUELTAS Y CASTAÑAZOS CON BENET





Lectura intensa, agotadora, irritante y completamente descorazonadora de La Otra casa de Mazón,Enésimo intento de leer completo un libro de Juan Benet, algo que sólo he logrado con Volverás a Región y En la Penumbra, pero sólo a medias, o ni siquiera, con Herrumbrosas Lanzas, Nunca llegarás a nada, Una Meditación, Saul ante Samuel o Un viaje de de Invierno,. No debería fustigarme con semejante pestiño, retorcido y presuntuoso a más no poder de la escritura de Benet, cuando no una tomadura de pelo constante y coincienzuda del escritor al que el lector le importaba una higa, de hecho lo maltrataba poniéndole cotas cada vez más altas que prometían mucho pero que una vez superadas tampoco eran para tanto, todo lo más un ejercicio de vanidad ilimitada, si éste no daba la talla por él se podía ir directamente a la mierda, que para comer ya tenía su sueldo de ingeniero de caminos. Sin embargo, vuelvo a caer una y otra vez entre las líneas infinitas y premeditamente alambicadas y vacuas de Benet por pura adicción a una escritura a la que si le quitas lo que tiene de soberbia infinita por parte de un autor para el que la distancia lo era todo, es sin lugar a dudas de lo mejor que se ha escrito en castellano durante el último siglo XX. El problema es que esa excelencia de su puntillosa escritura, ese lirismo infinitamente sublime, esa pulcritud lingüística que lleva al paroxismo y toda la épica latente que apenas se consigue atisbar a través de las brumas inútilmente conceptuales y descriptivas que lo envuelven todo, son apenas unos muy contados momentos excelsos a los que se llega tras una muy dura ascención a la montaña, riéte de Juanito Oyarzabal y la Pasabán juntos.

De ese modo, en este último y de nuevo penoso reencuentro con Benet, una mezcla de narrativa y dramaturgia a cuenta de una apenas perceptible y, como de costumbre, extremadamente retorcida y deliberadamente hermeneútica historia familiar del gusto del autor, da la casualidad que lo que más me ha interesado ha sido el muy certero y sañudo epílogo que Darío Villanueva hace de la novelística de Juan Benet, con el que coincidido prácticamente hasta en la última coma. Así pues, Villanueva afirma que todo lo que diga respecto a la obra de Benet "será siempre una aproximación", que el eco de la misma en su época se debió probablemente a la pobreza del horizonte novelístico de entonces, por no hablar del muy difícil carácter del autor, proclive a todo tipo de escándalos con el stablisment de su época por la vía, generalmente, del desplante, el improperio desmedido y la soberbía a raudales, si bien, según cuentan sus allegados, tampoco le faltaban dosis ingentes de ironía y sarcasmo con la que siempre quitaba hierro a sus enormidades.

El caso es que, como suele suceder, la crítica a Benet ha oscilado entre la condena visceral al aplauso más adulador y el elogio del que parece querer apuntarse siempre en último momento y a toda prisa al éxito del mismo, no le vayan a tachar de no estar en el ajo, a la última, no ser moderno, supurar caspa por los cuatro costados, no merecerse el sueldo del periódico o la revista de turno. Como será la cosa que el crítico Santos Sanz Villanueva reconoce no sólo no tener muy claro que qué va la obra de Benet, sino tampoco ganas algunas de volver a ella, que la sola idea de una relectura, por mucho que le paguen, se le hace el trabajo más arduo que puede afrontar uno de su gremio.

Con todo, de lo que no hay duda es de que dejando a un lado la supuesta independencia creativa de Benet a la hora de pergueñar sus sagas épicas ambientadas en el territorio mítico de Región, éstas lo son casi siempre a rebufo o casi de la escritura de su idolatrado Faulkner y con el condado de Yoknapatawpha de éste como referencia inmediata, presente en toda su obra, pero a la que, quizás, no hace toda la justicia que se mereciera el norteamericano, pues si nos fijamos en exclusiva en los defectos de Benet, enseguida nos damos cuenta de que viene a ser el reverso de un Faulkner en gris, rebuscado o acaso demasiado envarado en comparación con éste, sin su pasión sureña y los defectos y vicios que lo hacían tan interesante, que tanto condicionaban su escritura y le hacen desprender ese inconfundible aroma a decadencia sureña tras mucho Bourbon y montar a caballo en evidente estado de embriaguez. Claro que todo esto además de ser una humilde opinión personal puede que también sea el resultado del prejuicio que uno se echa en la mochila una vez leído y oído hablar sobre el Benet hecho personaje, el del ceño permanentemente fruncido, el desdeñoso con todo aquel que no bebiera de la palma de su mano en lo literario y acaso también en lo personal, el que gustaba de dar la réplica a tanta crítica como si de verdad no fuera de este mundo y los demás no hubieran nacido para entenderle, todo ello a fuerza de no dejar indiferente a nadie sumando enemigos a porrillo. Ya digo que es un prejuicio, el que deriva de vérselas con páginas enteras de absurdos y sumamente pedantescos circunloquios o una hermeneútica más que irritante por innecesaria, por sospechosamente desafiante y hasta burlona para con el lector. Lo que ya no es tanto un prejuicio como una evidencia no sólo personal, es que de entre toda esa maraña de letras al servicio exclusivo del ego del autor, que no de las historias que cuenta, o al menos eso parece, y dejando a un lado la idea de territorio literario propio, mítico o no, con el que tanto me identifico y de ahí en parte también mi atracción por su obra, se encuentran también momentos de una belleza increible, de una exactitud conceptual apabullante, incluso de una intensidad dramática pocas veces leída o vivida de cualquier otro modo, a destacar el relato de las batallas durante la guerra civil en Región en Saul ante Samuel o Herrumbrosas Lanzas, la intensidad descriptiva de algunas páginas de Volverás a Región, o la novela En la Penumbra en su conjunto, en mi opinión la más redonda de todas porque quizás fue también la que menos atendió Benet en su escritura, esto es, la que se escapó del pulso de su maniática escritura contra el mundo. el canon literario hispano o los catedráticos de turno, para concentrarse exclusivamente en la historia que tenía entre manos. Son los motivos por los que uno vuelve una y otra vez a tropezar con el Benet más petreo como este de La otra casa de Mazón.

lunes, 8 de marzo de 2010

NUESTRO GUTI (CALVO) DE ANDAR POR CASA


Leo todos los días la prensa futbolera, y por supuesto el lunes con mas detenimiento e interés. Claro que procuro pasar rápido la crónica de los fracasos y problemas del Alavés, este finde otra ración de fustración en forma de empate que deja escapar la opción a luchar por el ascenso, porque para sufrir ya están los incondicionales del mismo, que ya hay que ser masoca y de cuidado para seguir animando a D.A., Desastre Alavés, un club del que en los últimos años ocupan más líneas los nombres de sus cutrepresidentes que el de sus jugadores, y con eso está casi todo dicho. De modo que, siquiera por eso que decía el otro día el escritor Fernando Aramburu en Babelia acerca de que una cosa es la alergia a las patrias y sus banderas, y otra muy distinta el apego nostágico o sentimental por las cosas del terruño de cada cual, sólo me queda el consuelo de los éxitos de algún paisano vitoriano que juegue en... en el Athletic y para de contar.

De este modo, este finde hay que destacar la figura de Gaizka Toquero, babazorro, euskaldun y calvorota,jugador que se inició en el C.D Ariznabarra de Vitoria y de ahí a una serie de equipillos vizcainos hasta recabar en el Athletic, que a saber dónde habría acabado si no llega a ser por esa política de falsa cantera de los bilbainos. Pues resulta que este chaval metió dos goles al Valladolid dando la victoria al conjunto navarro de Bilbao, también llamado Osasuna en la sombra o Camacholess Osasuna (Iraizoz, Martínez, Orbaiz, Muñoz, San Jose, Velez, Gurpegi, Muniain, Iñigo Pérez ..) en el que también juega algún alavés y riojano.

Pero claro, estamos hablando de un equipillo de provincias por muy complejo de mapamundi y todo que tenga la ciudad donde se asienta, así que ya puede meter media docena el Toquero que como no lo haga en el Real Madrid y a ser posible luciendo melena rubia y cara de pijo mareado, a lo sumo ha de conformarse con un par de líneas en la prensa estatal. Vas a comparar al guaperas de Guti, ahí todo niqueado, fashion que te cagas, con ese patatero calvorota, por favor, o sea, tía, sabes cómo te digo.

javi toquero

sábado, 6 de marzo de 2010

LOS AÑOS INFAMES



No hago, o al menos lo procuro, entradas que tengan como tema al mal llamado "conflicto vasco", vulgo, "terrorismo ultranacionalista vasco", por mero hastío, y también por higiene mental propia. No obstante, de vez en cuanto no queda otra dado que un blog sólo tiene sentido cuando se toma como un registro de lo que a uno le pasa por la cabeza a diario. De esta guisa, y a tenor de las últimas detenciones de etarras en Francia, quisiera destacar, siquiera a modo de ejemplo de los extremos de la barbarie que nos ocupa, la de todo un veterano del asesinato, Lorenzo Ayestarán, alías Fanekas, responsable de diez asesinatos, se dice pronto, la mayoría de ellos en Álava y Bizkaia. Asesinatos que, aún siendo uno niño, y acaso sólo por el clima de saturación política y de rutina enferma que se vivía entonces, no me vienen a la memoria con la crudeza de otros de cuando ya no lo era tanto, sino más bien en ráfagas de lo que creo haber oído entonces a mis parientes, amigos de éstos o gente del común. De ese modo hay que recordar el asesinato del jefe de los miñones, Jesús Velasco Zuazola, por el significado del mismo al ser miembro destacado de un cuerpo que encarnaba en parte la esencia foral alavesa, también uno en el que muchos tenían familia, o cualquier otro vínculo parecido, un asesinato que El Correo relata tal que así:

A Jesús Velasco, jefe del cuerpo de Miñones de Álava, no le mataron en el garaje. Le asesinaron en su coche. Fue el 10 de enero de 1980 en la plaza de Lovaina, en Vitoria. A las nueve menos cuarto de la mañana. Hacía sólo unos segundos que, como cada día, había dejado a sus hijas Begoña e Inés en el colegio de las Ursulinas. Arrancó. Se paró en un paso de cebra para dejar cruzar a un chico joven y a varios niños. Cuando el joven estaba frente a su Ford Fiesta sacó un arma automática y le acribilló. Diez balazos. Luego, rompió el parabrisas con la culata del arma y le pegó el tiro de gracia. En la frente. Hecho el 'trabajo', se montó en un taxi, dentro del que le esperaban otros dos terroristas. Y escapó.


No se trata de una recreación morbosa, sino más bien puramente ilustrativa de la extrema crueldad de una gente que con una saña inaudita ha seguido matando a lo largo de décadas en nuestro páis. Con todo, la impronta criminal del tal Fanekas en nuestra provincia no para ahí, pues antes ya ha había matado a un policía llamado Recio:

Primero fue el de Antonio Recio, policía de 51 años. Tres terroristas entraron en su fontanería y le metieron diez balas en el cuerpo. La undécima le llegó a bocajarro a la cabeza, cuando ya estaba en el suelo. Así le encontraron su mujer y su hijo Antonio, que entonces tenía 16 años. Como tantos otros, hoy no quiere recordar aquello. Porque a la pérdida de su padre se unió la incomprensión, el vacío al que muchas víctimas eran sometidas.

El mismo malnacido mató más tarde al jefe de la policía municipal:

Eugenio Lázaro era el jefe de la Policía Municipal de Vitoria y ETA lo mató el 13 de marzo. Era domingo y estaba de potes por Sancho el Sabio con dos amigos cuando, en medio de la calle y entre cientos de personas, un joven a cara descubierta se le acercó por detrás y le pegó dos tiros en la nuca.


Y siguió sumando cadáveres: Hubo más asesinatos en los meses sucesivos, pero el siguiente que se le imputa a 'Fanekas' es el de tres guardias civiles en Salvatierra. El 4 de octubre. Eran motoristas que iban a regular el tráfico durante una carrera ciclista juvenil que se celebraba con motivo de las fiestas patronales. Tres terroristas, otra vez a cara descubierta, apartaron a la gente que les rodeaba y les acribillaron mientras hablaban con el organizador de la carrera sobre la ruta a seguir

La carrera criminal, asesina, de Ayestarán continuaría en Bizkaia con otros cuatro asesinatos. Luego vendría la detención, extradicción a Venezuela, la buena vida, y cómo no, para hacernos una idea de que hasta qué punto algunos de ellos son realmente "reinsertables", su regreso décadas más tarde a la primera línea, con demasiados años encima pero xon igual instinto criminal. En fin, al menos ha acabado donde tenía que acabar, que no le ha dado tiempo ni a decir esa goma 2 es mía. Resulta increible la facilidad con la que caen ahora estos salvajes, la calaña cada vez más baja de los que capturan, como si los de antes fueran unos santos, unos lumbreras o así. Y sobre todo, pasma darse cuenta de cómo han cambiado las cosas desde que tenemos uso de razón, el abismo que separa el presente de los años infames en los que se miraba hacia otro lado, en los que se justificaba lo injustificable, en los que la dialéctica de los míos o los suyos estaba tan de boga, la de al enemigo ni agua, en todo caso matarile. Habría que hablar de ello si no diera tanta pereza, incluso vergüenza, puede que sólo miedo. Y habría que hacerlo largo y tendido, de cuando no fuimos inocentes, puede que incluso cómplices, siquiera equidistantes en mitad de la barbarie, quien calla otorga, quien lo hace al amparo de toda una sociedad puede que lo haga dos veces. Sólo así se entiende que a uno se le revuelvan las tripas, se dé asco, cuando lee testimonios como estos:

«Hay tantas y tantas familias que no se podían expresar... Porque en aquella época nadie nos hacía caso», dice Ana María Vidal Abarca, la viuda del jefe de los Miñones, Jesús Velasco

Cuando en su funeral el cura habló de reconciliación y pidió que los asesinos encontrasen «el buen camino» muchos carraspearon y se revolvieron en los bancos de madera fría. A la salida de la iglesia se enfrentaron las consignas 'Viva España' y 'Gora ETA militarra'. Por la ciudad, grupos de jóvenes franquistas y otros afines al grupo terrorista blandían palos, cadenas, navajas y alguna pistola.

«No se podía vivir con aquella psicosis constante», recuerda desde Madrid. Ni siquiera podía compartir sus miedos con su cuadrilla porque «aunque todos sabían de nuestra situación, nadie preguntaba. No se hablaba de ello. Ahora eso ha cambiado, ¿no?».

jueves, 4 de marzo de 2010

THE DAMNED UNITED


Llevaba días queriendo hacer una entrada para lo de descompresarme un ratico mientras escribo. Pero no, entre que a las mañanas no paro con la tecla y que a las tardes cuando no tengo un crío en una mano que quiere que le saque al parque, tengo el otro en brazos para darle el bibe, pues eso. Así que me rondaban por la cabeza temas de la cutrerealidad circundante, es decir,y a falta de una rutina repleta de emociones y tal, básicamente lo que leo en los periódicos u oígo en la tele -hace siglos que abandoné las tertulias radiofónicas de la mañana camino del cole, o de regreso, por la música-. Pero no, después de una semana sólo me apetece comentar el peliculón que vimos el sábado pasado a la noche, THE DAMNED UNITED (en inglés tal cual, esto es, como vienen tituladas tantas y tantas películas de un tiempo a esta parte, que ni se molestan en traducirlas y mira que no acierto a adivinar con qué motivo, por qué si están dobladas al castellano no traducen también el título, ésta por ejemplo por MALDITO UNITED, si bien entiendo que el título en inglés tiene un doble sentido, por un lado el alusivo al equipo de fútbol de Leeds, "maldito United" y por otro "condenadamente unidos" o así, toda una coña tras ver la peli)

En fin, otra vez divagando por un mar de filologopolleces. El caso es que la peli es una joyita de ese maravilloso cine inglés que partiendo de historias pequeñas, cercanas, aparentemente triviales, que en el fondo son todo lo contrario, la vida con mayúsculas, verdaderas tragicomedias de aquí al lado con personajes de carne y hueso y un halo continuo de autenticidad que pocas veces se encuentra uno en la pantalla, pero que los ingleses, los británicos más bien, porque muchos directores y actores son scottish, o irish, lo bordan en sus pelis, Billy Eliot, That´s England, Full Monty, Trainspointing....

Esta de THE DAMNED UNITED parece una simple peli de fútbol, basada en los hechos reales de la historia de la liga más auténtica y casta del fútbol mundial, en una época en la que el deporte todavía no había alcanzado las dimensiones de negocio a gran escala que tiene hoy, de cuando las estrellas de fútbol lucían melena arrabalera -algunos incluso estaban fondones y todo- y los campos de muchos de primera eran poco más que un barrizal. Siendo así, ésta es la historia del mítico entrenador inglés Brian Clough, de sus primeros tiempos como figurón de la liga inglesa y más en concreto del gran traspié de su carrera como entrenador del Leeds United, uno de los cuatro grandes cuyo anterior e idolatrado entrenador Don Revie se había convertido en la obsesión del primero desde el día en el que en un partido de Copa, siendo Clough entrenador de un equipo de segunda, el Derby County, el segundo no le saludó tras el partido, o al menos eso creyó, o quiso creer, él. Como ya he dicho otras veces, siempre va a ver alguien que haya escrito antes y mejor que uno sobre la peli o lo que sea, de modo que he aquí un breve resumen sacado de una página de cinéfilos:

La historia se sustenta sobre todo por unos actores con un gran parecido a los personajes reales a los que interpretan, y con una fotografía que realza la sensación de estar viendo algo a caballo entre una película y un documental, con muchos planos secuencia y poco movimiento de cámara. 44 días en los que el equipo se colocó por primera vez en diez años en los últimos puestos de la clasificación. A partir de ese periodo, en flashback se recorre su brillante etapa anterior en el Derby County, donde logró llevar a los carneros directamente desde la Segunda División a ser campeones de Inglaterra.

La acción del filme nos traslada entre los años sesenta y setenta y evidencia cómo ha cambiado el fútbol desde entonces: jugadores pasados de peso, de edad, que beben te y fuman en el vestuario antes de los partidos, luciendo la entrañable estética setentera de chandals y pelos desaliñados, de vestuarios húmedos y puertas de madera envejecidas de la Second Division inglesa.

Por encima de todos, uno de los entrenadores más legendarios del fútbol inglés con una personalidad extrema. La gran autoconfianza de Clough sacó lo mejor y lo peor de él como entrenador y como persona, y se destaca la figura de su asistente Peter Taylor, un Sancho Panza futbolístico que centra a un Clough quijotesco egocéntrico e idealista. Como contrapunto al idealismo de Clough por un juego honorable y bonito (“el fútbol es un juego hermoso y se tiene que jugar de forma hermosa”) aparece Don Revie, su antecesor en el cargo de entrenador del Leeds y por el que siente un gran desprecio como entrenador y como persona.


En pocas palabras, una tragicomendia con el fútbol como telón de fondo, un telón tan digno y creible como cualquier otro para el desarrollo de un verdadero drama de los que dicen shakespearianos , esto es, pasiones humanas de ahora y siempre, dramas personales y situaciones cómicas para las que no hace falta ser el hijo trastornado de un rey asesinado o dos locos enamorados en la Venecia del Renacimiento, desde la Dinamarca de Hamlet al campo del United. Y una vez más la prueba inequívoca de que las verdaderas y más jugosas historias no tienen porque estar sujetas a otros avatares o por el estilo.